Прохладу Мысли Обретая
Искры их пылают в отдалении.
В восемнадцать лет.
Мы упадем, но не разобьемся
Лето, вернись!
Устроить королевский пир
Утро с Агатой Кристи...
а нука марш,бегом домой
И Голова Болела.
Черный мой убийца, чуть живой
Но он выбран, увы не мной.
Что твои купола отражают
Начнется ломка – это осень
О,Слава, сколько слов не лей
И ставят диагноз: опасен, –
Это все, начало конца.